Un uomo tramesta dentro un panino alla porchetta con dita grosse e unte. Un uomo siede con la schiena incollata a un pino. Un uomo dalla casacca arancio e le gambe a stecco corre sorpassandomi a destra. Un bambino tira un calcio a una sfera di gommapiuma, i rimbalzi muti, sbagliati. Una mamma urla. [Read more…] about Il rapporto massa/volume di un soliloquio
Che sto in casa, sempre in casa, e la mia casa è in alto, è in alto e di cemento, ed è come tutte le altre case, una accanto all’altra, una sopra l’altra, e viviamo tutti insieme e tutti soli, e io vedo tutto, vi vedo tutti e voi non mi vedete, perché da qui in alto siete piccolissimi, e se alzate gli occhi non mi vedete, voi no ma io sì. [Read more…] about Compagna Amara
Il girasole gigante nel cortile del caseggiato si gira di scatto a osservare chi passa. La notte scorsa ho sentito addosso il suo sguardo. Alla luce del giorno il girasole fissa il sole, ma con le tenebre lancia un’occhiata repentina a chi solca il parcheggio del caseggiato, poi torna a testa in giù. [Read more…] about Il girasole gigante
Pensavo che non sarei mai riuscita ad andare ad abitare a Firenze, credevo che sarei morta prima.
Avrei finito di vivere a diciott’anni e nulla più. Chiedere troppo. [Read more…] about Necessità urbana
Given that external reality is a fiction, the writer’s role is almost superfluous. He does not need to invent the fiction because it is already there.
J. G. Ballard
L’acqua è buona, dice il figlio.
Forse è solo preoccupato delle decine di metri fino a casa, i dodici chili delle bottiglie che devono attraversare piazza Marina costeggiando la recinzione, evitare sul marciapiede i turisti appena arrivati e la loro aura di prudenza in terra esotica. [Read more…] about Fiction I
A Ōita non avevano mai sentito parlare del post-moderno.
Ecco cosa doveva essere la filosofia: un varco. [Read more…] about Filosofia